Monomania

Eu sei que a essa altura todo mundo já deve ter ouvido falar da Clarice Falcão, além de ter ouvido a própria falar e cantar também. O negócio é que eu sou uma pessoa atrasada em tudo nessa vida, e só no domingo que efetivamente fui ver os vídeos dela (não estou falando de Porta dos Fundos). O engraçado é que mesmo sem nunca ter ouvido, eu já sabia exatamente o que esperar e sabia perfeitamente que iria amar e sentir coisinhas com suas músicas. Comecei por "Fred Astaire", por razões óbvias, e mesmo esperando uma fofura incomensurável, aquela conversa de "só pra saber nesse tal filme de romance, antes que o público se canse, você me beija no final?" me encantou deveras e eu queria desesperadamente ter escrito isso.

As melodias são tão fofas e sua voz tão doce que, se você não prestar atenção, pode acabar não reparando na bizarrice que surge numa estrofe ou outra. Falo isso porque foi só lá na terceira ou quarta vez que ouvi "Macaé" que me liguei que ao fim ela estava falando mesmo no cianureto que comprou pros dois se matarem. Coisa mais Romeu e Julieta, mal do século e afins, né? Em algum cemitério por aí, Lord Byron chora de saudade dos bons tempos. 

A música, que poderia facilmente se chamar "Melô da stalker", é um atestado de transtorno obsessivo-compulsivo dos graves, mas eu absolutamente adoro a quebra de expectativa. Ela mostra que é possível confessar que pensa em alguém o dia inteiro sem ser brega, faz piada disso, mas permite que a gente se identifique um bocadinho. Acredito (espero, torço) que a parte de decorar o RG, imprimir o mapa astral e grampear o celular seja uma licença poética, mas quem nunca soube mais do que seria de bom tom assumir sobre a vida de uma pessoa que não faz parte da sua vida (da forma que você queria)? Eu, pelo menos, me declaro culpadíssima. 

Em "Qualquer negócio", menina Clarice e/ou seu eu-lírico topam ser a empregada da empregada da empregada da empregada da empregada do tio do bonito, porque isso é muito melhor do que ser ninguém na vida dele. A coisa fica mais divertida e gritante quando chegamos em "Uma canção sobre o amor (oitavo andar)", que conta sobre um devaneio suicida. Que coisa linda pular do oitavo andar pra cair em cima da pessoa e poder curtir um romance no necrotério depois, né? Eu juro que ela usa essa palavra, e se regozija diante da perspectiva de se ver ao lado do seu amor, "cada um feito um picolé, com a mesma etiqueta no pé". É uma piada, claro, tanto que o clipe que está no Porta dos Fundos é totalmente voltado pro humor, mas isso me fez pensar um pouco sobre as letras das músicas.

Soa estranho ouvir alguém cantando sobre ficar no necrotério brincando de sério e achar o máximo que a autópsia da morte revele que a pessoa morreu, literalmente, por causa da outra, mas fico pensando se seria estranho em outra língua. Estava estudando pra minha prova de Antropologia Cultural hoje e um aspecto que os antropólogos levam muito em consideração na hora de formular suas proposições tem a ver com a língua. Ela não é simplesmente o instrumento que a gente usa pra dizer as coisas, mas por trás dela existe todo um referencial simbólico que nos ajuda a entender como aquela sociedade enxerga (e depois traduz) o mundo que vê. Isso fica muito perceptível quando você aprende uma outra língua. 

A Rebiscoito escreveu um post muito interessante falando sobre a diferença que existe em expressar amor e carinho por alguém na sua língua nativa ou em alguma outra que você domine. Como se chamar alguém de 'amor' em outra língua fosse mais tranquilo, tivesse menos peso. Isso faz tanto sentido que a gente tem muita facilidade em mandar um what the fuck por aí, mas muitos hesitam antes de escrever que porra é essa - eu, por exemplo, acabei de achar muito, muito feio (desculpa, mãe). 

Seguindo essa linha de raciocínio, a gente automaticamente associa a letra da Clarice ao nonsense e ao humor, mas chora cabernet-sauvignon com Morrissey em "There is a light that never goes out" (e dissolve se for o Brandon Flowers fazendo cover) que, objetivamente, fala sobre ser atropelado por um ônibus de dois andares ou então se chocar contra um caminhão de dez toneladas - dois acidentes fatais que se tornam celestiais quando se está do lado daquela pessoa especial. E a gente acha isso genuinamente lindo e queria tatuar nas costas.

Reflexões afetadas depois de exaustiva leitura de Franz Boas a parte, nonsense ou não, amor ou crime passional, as músicas dela são gostosas de se ouvir e realmente acho que ela merece uma chance. E se o Gregório Duvivier resolver dar uma sumida a moça tá seriamente encrencada.

vs.

(aham, tá)