O caso dos irmãos Endres

Uma das frases favoritas dos caga-regras da internet é a famigerada "No Twitter/Facebook, em dia de jogo, todo mundo vira técnico", ou alguma variante igualmente pedante. Em época de Olimpíadas então, a frase pulula por aí quase tanto quanto os especialistas instantâneos em esgrima e arremesso de peso. Como boa arroz-de-festa que sou, eu adoro essa época. Confesso que já fui de participar bem mais, mas ainda assim me empolgo e adoro ligar em algum canal de esportes despretensiosamente, como quem chega e diz "o que estamos vendo?" e cinco minutos depois estar dando palpite e entendendo horrores, ainda que nunca tenha visto um jogo de tênis na vida, ou que ache lindo aquele salto que ganhou nota baixa ou que tenha passado os últimos quatro anos sem nem notar que tenho cinco canais de esporte em casa.

Só que eu sempre gostei de vôlei, sabe? Independentemente de Olimpíadas ou Grand Prix, sempre paro em frente a TV nos domingos de jogo. Lembro do quão desolada fiquei quando os bonitos da seleção brasileira vieram jogar em Uberlândia e eu fiquei sem ingresso. E olha, eu até entendo um pouco da coisa. Fiz aulas de vôlei por dois anos - uma última tentativa desesperada dos meus pais de me fazer gostar de algum tipo de esporte - e seria injusto dizer que eu era um fracasso total. Eu não sabia, nunca soube e provavelmente jamais aprenderei a sacar, mas confio nos meus reflexos, mais do que até numa possível desenvoltura pra esportes. Então eu sempre gostei de ver jogos de vôlei, que mesmo quando ficam monótonos, o que é raro, nos oferecem um espetáculo aos olhos ao nos oferecer uma seleção cheia de meninos altos e mui simpáticos. Nunca sei se olho pra bola ou pra quem bate nela. 

Eu posso até jogar vôlei mais ou menos, entender um tiquinho aqui e acolá e acordar mais cedo no domingo para prestigiar os canarinhos, mas não deixo de ser um pouco lerda na hora de compreender totalmente o que se passa em quadra. Os meus jogadores favoritos são o Giba  - dã! -, o Andrezinho - André Heller, para os não íntimos - e o Murislavo - só para minha cabeça de magre mesmo. Explico: por muito, muito tempo, eu pensava que o Murilo e o Gustavo eram a mesma pessoa. 

Para quem não está familiarizado com as graças, os irmãos Endres são os ruivinhos que defendem bravamente a nossa seleção de vôlei. O Gustavo é mais velho e mais alto e o Murilo é um pouco menor, mais narigudo e com mais olheiras. Sei que meus adjetivos não são os melhores do mundo, mas veja se você não concorda comigo que é perfeitamente possível mandar um call me maybe pros dois:

Aí que eu não sou a pessoa mais atenta e esperta do mundo - sou dessas que grita gol quando vê a bola balançar a rede por trás - e ficava encabulada quando via os dois juntos em quadra. É tanta coisa pra prestar atenção que minha cabeça automaticamente assumia que era mais provável que minha distração fizesse com que eu acreditasse que estava vendo ruivos em dobro numa mesma quadra do que a existência factual deles. Minha falta de memória também não ajudava muito, já que quando o narrador da partida falava do Murilo, eu pensava: mas gente, não era Gustavo o nome dele?, e quando falava do Gustavo, eu logo me perguntava: uai, não era Murilo? Novamente, atribuía a confusão à minha falta de memória. Larga de ser maluca, Anna Vitória, de onde você tirou que tem Murilo nessa seleção? 

Não lembro direito quando se deu o momento de iluminação ao perceber que sempre houve dois Endres em quadra, mas sei que ele fez com que eu me sentisse bem estúpida. Não estúpida o suficiente, pois esse ano quase caí nessa armadilha de novo. Não acompanho os bastidores do esporte, logo, não sabia que Gustavo já tinha se aposentado, voltado, mas que agora está machucado. Sei lá quanto tempo de jogo já tinha se passado quando, depois de um breve susto, me perguntei: cadê o Endres que tava aqui? Eu poderia jurar que havia dois deles!

Havia mesmo, foi o que descobri numa breve visita ao Oráculo. Fui logo na busca por imagens, para firmar bem a carinha dos dois na minha cabeça - como se precisasse de reforço - e escrevo este texto na esperança de que, uma vez que minha humilhação agora é pública, eu passe a prestar mais atenção nas coisas e não caia nessa novamente. Gustavo é Gustavo e Murilo é Murilo. Murislavo - ou Gustilo, fica a gosto do freguês - is no more.

Meu futuro no jornalismo esportivo é muito promissor.