Aquele com a televisão, o cachorro e a feijoada no final

Em se tratando de mim e da minha mãe, pegar o carro e ir visitar meus avós em Tupaciguara, a mais ou menos 80km daqui, não é tão simples como parece. Aliás, em se tratando de mim e da minha mãe, nada é tão simples como parece.

Para início de conversa, mamãe não vê diferença entre o conceito de mala pra um fim de semana no interior e mala pra uma semana de férias num lugar interessante. Em Tupaciguara, quando saímos de casa, é pra ir visitar minha bisavó e olhe lá. Ainda assim mamãe arruma uma mala de 10 quilos com roupas e sapatos suficientes para uma longa temporada fora de casa, além de uma pesada frasqueira com secador, escovas, creme pro corpo, creme pro rosto, creme para os pés... É claro que chegando lá ela não usa nem um terço do que levou e ainda toma emprestado as poucas coisas que levo em minha módica mochila de leggings, camisetas e moletons.

Jogo mamãe na fogueira mas tenho lá minha parcela de culpa. Sou a esquisita que não consegue se desligar da civilização e que para onde vai leva consigo notebook, uma sacola cheia de carregadores e cabos USB, jornais e revistas que vou juntando e não tenho tempo de ler - o que me faz digna de participar do Acumuladores - e, no caso desse feriado, uma temporada de Skins, um box de filmes do Scorsese e um romance russo de 814 páginas.

Já era difícil quando estávamos apenas em duas, mas a família aumentou há dois anos com a chegada de Chico, o poodle. Lorde Francisco tem também suas posses: duas tigelas, um pote de ração, coleira, brinquedos, roupa de frio; tudo isso dentro de uma ecobag grande - sem contar, claro, com a cama. 

De vez em quando temos também uma sacola térmica que leva as coisas mais perecíveis da geladeira de casa que já teriam expirado na nossa volta. Considerando que fomos ao sacolão semana passada, a sacola estava cheia. Para completar, mamãe decidiu que seria uma boa levarmos também uma TV. Uma televisão. De tubo. 29 polegadas.

O abençoado eletrodoméstico da família brasileira estava encostado em casa desde que trocamos a TV da sala. Numa chuvosa quinta-feira de Corpus Christi, junto de uma mala de 10 quilos, minha mochila de entretenimento, cachorro, cama de cachorro e mala de cachorro, mamãe pensou que seria uma boa levar a referida. Em sua cabeça, Chico iria no chão do banco da frente e eu atrás com a TV. Eu, 1,75 de altura, no banco de trás com uma TV de 29 polegadas. De tubo. Não sei o que era pior, o plano original ou o B ao qual tivemos que apelar, mas calma, temos que tirar a televisão de casa.

Numa jogada de mestre, minha mãe inventou de colocar a TV sobre um tapete, que foi arrastado até o elevador. Piece of cake. O doce só azedou na hora de andar até o carro, na raça. Duas pálidas mocinhas loiras dos olhos verdes com uma televisão nos braços. Não sabia o quanto essas malditas pesavam até ter a nítida sensação de que minha coluna partiria no meio. Eu, com o frescor da juventude de quem sempre trapaceia na hora de fazer exercícios de braço no pilates, e mamãe, canhota com LER  e tendinite. Resumo da ópera: na caminhada de 20s entre o elevador e o carro, achei que fosse morrer umas trinta e duas vezes.

Nosso carro, compacto pra quem vê gigante pra quem anda apenas na perspectiva distorcida da minha mãe, acomodou com custo a TV no banco de trás. Fiquei no passageiro e Chico foi para o chão da parte traseira. Quer dizer, teoricamente ele dormia pacificamente no chão, mas na prática ele, excitadíssimo com aquele trambolho cinza de acompanhante, não parou de pular um segundo.  Aquele quadro tinha chance de dar errado em tantos níveis diferentes e aterrorizantes que parei de pensar e entreguei pra Deus, em cada curva antevendo a queda simultânea de televisão, cachorro e todos os pontos da carteira de motorista da minha mãe. Passei toda a viagem torta, com o braço para trás, firmando a televisão e ralhando com o Chico, cujo objetivo principal era embolar o tapete que estava em cima da TV para protegê-la, para que pudesse, assim, deitar ali em cima. Em cima da televisão num carro em movimento. 

Se escrevo este texto é porque, graças a Deus, chegamos inteiras: eu, mamãe, Chico, a mala de 10 quilos e a TV - esta, aliás, já faz a felicidade de vovô que a essa hora deve estar todo pimpão assistindo ao futebol deitado na cama. Vovó nos recepcionou feliz da vida, e como recompensa pelo nosso périplo nos preparou uma bela fei-jo-a-da. 

Minha vida é ou não é um episódio de Friends?