Ode ao pudim de leite

Semana passada minha avó esteve aqui em casa novamente. Teve bolo, claro. Mas, melhor que bolo, teve minha especialidade favorita da minha avó, o pudim de leite condensado. Minhas duas avós fazem pudins muito bons, mas sou obrigada a dizer que prefiro o da minha avó Marilza, porque ela sabe respeitar o pudim. Veja bem, eu sou mineira da gema e eu gosto de pudim cowboy. Por pudim cowboy vocês entendam puro e sem frescuras. Leite condensado, ovos e leite na receita, só. Nada dessas frescuras de queijo e coco ralados, raspinhas de limão, etc. Nada contra o coco e a raspinha de limão, respeito, mas a cada vez que alguém coloca queijo num pudim, um urso panda morre de inanição. Não pode. Embora respeite o coco e as raspas de limão, não tenho argumentos para defendê-los diante de um pudim de leite de raíz, puro, bem caramelado. É o mesmo que querer comparar The Killers com Beatles. The Killers é ótimo, mas os Beatles são os Beatles.

O pudim de leite é bom por si só, mas, assim como o toque especial da cobertura do bolo de cenoura, minha avó conseguiu dar seu toque ao pudim, elevando-o ao cargo de minha última refeição, caso um dia acabe no corredor da morte. Esse toque especial veio por acidente, num dia que minha avó tirou o pudim do forno cinco minutos mais cedo. Ele ficou feio e meio mole, e na hora de virar, despedaçou-se inteiro. No entanto, virou a coisa mais sensacional da face da Terra. Por não ter assado direito, o pudim ficou com a consistência normal do pudim por fora, mas cremosíssimo por dentro. Não dá pra descrever direito, comê-lo é uma experiência sensorial. Acho a metáfora imprópria para esse sítio virtual de respeito, mas a melhor maneira de ilustrar a grandma's pudding experience é com a antológica cena da Meg Ryan no restaurante, em Harry e Sally. Sem mais.

Nessa vinda, vovó fez seu pudim com o adicional da cremosidade graças à retirada prematura do forno. Ela não faz isso sempre, porque, como já disse, ele fica meio feio e as pessoas o olham com receio. Uma pena. Meu tio veio jantar aqui em casa - por isso o pudim, para a sobremesa - e não estava botando muita fé naquele doce tristinho. Eu, ao colocar o primeiro pedaço na boca, fechei os olhos, comecei a bater a mão na mesa gritando "OH GOD! OH GOD! YES! YES!" (ok, a parte dos gritos eu adicionei agora) e meu tio resolveu experimentar. Ao comer o primeiro pedaço, sua fisionomia se alterou de pronto, ele enfiou o resto do pudim inteiro na boca, me olhou com uma cara de fissurado e disse: "Meu. Deus." A entonação foi exatamente essa. 

Quem quiser essa experiência de vida para si, basta fazer um pudim de leite condensado, receita tradicional, sem frescuras, e tirá-lo do forno uns cinco minutos antes. Acreditem, é ir pro céu e voltar no espaço de uma garfada.

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