Querida Anne,

Há duas semanas carrego seu diário para baixo e pra cima, e sempre que tiro ele da bolsa para ler mais um pouco, seja no ônibus, na sala de aula, ou na fila de espera do banco, vem alguém me dizer que já esteve com ele em mãos antes. E que adorou. E que achou fantástico. E que ele é uma dessas coisas que a gente precisa de ler. Confesso que isso no começo me incomodou um pouco, pois sempre senti que era uma falta muito enorme na minha vida eu nunca ter chegado perto dele até então, e a cada vez que vinha alguém me dizer que já tinha lido aquilo antes de mim, eu lembrava que passei dezenove anos sem conhecer a sua história. Mas eu também acredito muito que existe o tempo certo para lermos os livros importantes e extrairmos dele a melhor mensagem possível, e agora que já terminei o seu diário, sei que não poderia ter tido timing mais perfeito. 

Anne, você gosta de ler tanto quanto eu e deve ter lido até mais, então deve entender que acontece de nos sentirmos próximos de uma pessoa através das palavras que ela escreve ou das coisas que lemos a respeito delas nas páginas de um livro. Eu estou acostumada a me apaixonar por pessoas que só existem na imaginação de um escritor e no meu coração, já ri e vivi aventuras com diversas delas e chorei um monte também, como se fossem meus próprios amigos passando por maus bocados. O negócio é que mesmo gostando bastante de não-ficção, acho que nunca tinha lido um relato tão pessoal sobre alguém que existiu de verdade e confesso que não estava preparada para o baque. Ler, no início, você contar anedotas sobre a vida no Anexo como se fosse uma excêntrica viagem de férias, me fez comentar algumas vezes que era bizarro pensar que aquela era uma história real. No entanto, à medida que o tempo passou, que as coisas ficaram sérias, e que você foi crescendo, percebi a intensidade da veracidade das suas palavras e dos seus sentimentos, porque tinha vários deles dentro de mim também. E com esse choque de realidade veio também uma dor pra lá de angustiante: a vantagem de sofrer com personagens fictícios é que mesmo com o pior final do mundo, depois que você fecha o livro a história tem fim. É difícil fechar o livro e pensar que você de fato viveu tudo aquilo e que toda aquela dor era pra valer.

Minha querida amiga, observar seu amadurecimento ao longo das páginas foi uma experiência encantadora. Se no começo eu te achava muito reclamona e até um pouco altiva, no fim eu me apaixonei por você. Você fala bastante sobre as duas Annes que guarda dentro de si e que a melhor delas custa a sair, só existe quando ninguém vê, mas no seu diário você era a melhor versão possível de você e deveria se orgulhar muito dela. Seus quinze anos foram suficientes para te fazer uma mulher extraordinária e mesmo não tendo se tornado a grande jornalista ou escritora de contos de fada que sonhava em ser quando a guerra acabasse, você conseguiu a façanha que mais queria, a de não ser esquecida. Nessas duas semanas, como já disse, cruzei com várias pessoas que me contaram como a sua história tinha mudado a delas e agora posso dizer sem medo que você mudou a minha também. 

Queria que você tivesse vivido para perceber a força e o poder das suas memórias e visto como sua necessidade de ter alguém em quem confiar e desabafar serviu de apoio para tantos desconsolos por aí. Sábado passado eu passei o dia inteiro com você nos braços e era como se estivéssemos em perfeita sintonia. Tinha sido um dia muito ruim e eu não queria falar ou ver ninguém, então aproveitei para passar o maior tempo possível fora de casa e, na volta, andando pela sua, respirei bem fundo o ar da tarde, por nós duas.  Eu olhei o céu, reparei nos pássaros e nas árvores ao meu redor, porque você só tinha um sotão e algumas frestas de janela, mas escreveu que é na natureza que a gente se encontra com Deus e, consequentemente, com nós mesmos. Tomei uma quantidade absurda de sorvete, também por nós duas, pois senti que era aquilo que você precisava nas várias vezes em que só tinha batatas e espinafre, e de repente senti que as coisas estavam melhores. 

Anne, hoje eu tive coragem para finalmente terminar de ler o seu diário e passei boa parte da minha manhã chorando. Meu único consolo é saber que sua dor não foi em vão, e que você teve tempo o suficiente para perceber várias coisas importantes sobre a vida. Você se queixava bastante pois não sentia que era compreendida, mas eu te garanto que senti em mim cada uma de suas palavras, e te garanto, também, que não fui a única.  

Muito obrigada por tudo,

Com muito amor,

Sua Anna