Comigo vai tudo azul

É comum à maioria dos blogs que eu frequento passar mais de uma semana sem que ele seja atualizado, mas sempre acho estranho quando me ausento desse tanto por aqui. Não que eu imagine alguém realmente sentindo falta ou seja uma blogueira importante que precisa atualizar o blog 3 vezes ao dia, mas é que eu realmente acho ruim e não gosto de dar brechas a essas estranhas mudanças de paradigma que tem rondado a blogosfera. É impressão minha ou parece que todo mundo está meio de bode de postar? 

Eu poderia fazer um post inteiro sobre isso, ou aproveitar pra contar que pintei o cabelo, ou ainda dividir com vocês a história de como, nos últimos dias, eu consegui editar uns 30 jornais sem nunca ter, de fato, editado um jornal antes. Poderia escrever sobre como eu fui capaz de não cumprir quase nenhuma das metas que coloquei para minhas férias ou sobre a paradoxal empolgação que estou sentindo nesse início de período - mesmo que tenha chegado a hora de fazer fotojornalismo. Seria possível ainda fazer um post inteirinho listando os prós e contras da minha ida ao show do Caetano Veloso e pedir a opinião de vocês antes de comprar meu ingresso. Eu quero mesmo ir nesse show ou seria melhor postar sobre o show dele que eu queria ver?

São mesmo muitas coisas a serem escritas, mas passei o dia inteiro querendo mesmo falar sobre uma só noite, aquela que eu virei amiga do Chico Buarque e da Gal Costa. Era pra ser um show da Gal na calourada da minha universidade, ingresso na faixa e todas essas maravilhas inacreditáveis que aparecem na sua frente quando você passa no vestibular. Eu cheguei com mil horas de antecedência, claro, e sentei na frente do palco. Na verdade, quem estava no palco era eu, sentada com as pernas balançando, olhando a Gal de baixo - não me perguntem como. As cortinas se abriram e ela apareceu no canto esquerdo do palco, com aquele cabeleira cacheada toda bonita, e ao seu lado foram logo revelados outros dois convidados: um senhor aleatório com um pandeiro e Chico Buarque himself.

Fiquei estupefata, claro, e pode ser que tenham rolado lágrimas. Sei que antes de dizer boa noite, menino Francisco Buarque de Holanda foi logo puxando a primeira música: Garota de Ipanema. É claro que só mesmo num sonho, num sonho meu, que Chico cantaria essa música com a Gal, embalados por um pandeiro. Foi sonho mesmo, e se vocês ainda não se ligaram disso basta eu dizer que depois eles emendaram Roda Viva e começaram a sambar. Ou é melhor eu pular pra parte que o Chico, o Chico Buarque, perguntou pra platéia - e claro que a platéia era eu - que música ela queria ouvir? Desci até onde eles estavam, e meio chorando, meio tremendo, peguei o microfone das mãos dele e disse que só tinha ido ver a Gal pra ouvir Baby. 

Ele disse que não se lembrava direito da letra e tirou um papelzinho do bolso para que eu a escrevesse. Rabisquei ali aquelas palavras que eu sei desde menina, a margarina, a Carolina e a gasolina e entreguei para ele, toda lépida e faceira, adicionando que depois daquela eu precisava ouvir não aquela canção do Roberto, mas do Chico. Ele foi deliberar com a Gal, que passou para ele as orientações quanto ao tom da música e meu despertador tocou antes do primeiro você precisa.

E então eu ouvi Baby o dia inteiro e coloquei na cabeça que eu tinha que ir ao show do Caetano, porque vai que a Gal aparece de bicona, ou então Chico Buarque himself e o velhinho do pandeiro?

(Mas Gal, sua linda, eu iria te ver mesmo sem o Chico e o pandeiro, e ainda que você deixasse Baby fora do setlist - se sonhei essa bagunça toda foi porque passei os últimos dias chafurdando no recalque porque não te vi de graça na Virada Cultural.)